“可是，”阿道司·福特不说话了，他的神情一下子沉郁下去，双眸变得憎恨且怨毒，几乎要握断手中的笔，“它出现了。”
客人：“它？”
阿道司·福特闭上眼睛，像是回到了笔记本失序的那个下午，“你能理解吗，一个秩序俨然、如精密仪器般流畅运行的世界突然出现了异常，就好像流水线上出现了一颗坏掉的轴承，健康的人体出现了一个癌细胞，减数分裂时一对碱基出现了突变。”
“明明是微不足道的存在，微乎其微的变化，却直接导致了这个世界的崩塌，秩序、空间、时间，都不存在了。”
“但这个世界依然在运行，只是运行的十分无序，就像是在进行热运动的分子一样，”阿道司·福特对着客人翻开了手中的笔记本，雪白的纸张之上，文字不断的变换重组，不见停歇，“无法自燃，不会毁灭，但我也无法在上面书写任何东西。”
他合上笔记本，整个人像是生命力被抽干一样，有些疲惫的靠在椅背上，“我已经没有任何力量了，如果人类在进化，那么我现在想必已经在淘汰的边缘。”
他看向眼前的客人，“所以无论你想要做什么，我都无法提供任何帮助——我现在只是个灵感枯竭、连第二册 小说都写不出来的作家罢了——或许也没资格被称为作家吧。”
客人只是微笑：“‘它’怎么样了？如果异能的异常由‘它’导致，那么只要把这个破坏秩序的异常解决掉就好了吧？”
阿道司·福特摇头，“不知道，我曾如你一样无数次的思考这个可能性，但是‘混乱’和‘异常’是相对于‘秩序’和‘平稳’而言，你不能指望我在一堆没有规律的分子中，找到同样无序的一个。”
“还是说您有什么好办法，能帮我解决‘它’吗？”阿道司·福特抬头，定定的看过去，“魔人。”
费奥尔多笑了，深红的眼眸像是两颗沁了鲜血的宝石，“我们可以换个角度去解决这个问题。”
“风雨飘摇的海面上找不到让风停下的按钮，既然这样，就只能让自己成为全知全能的上帝了。”
“或许——您听说过‘书’吗？”
阿道司·福特看上去有些轻蔑，“啊，那本需要编故事的空白书籍——它出现了？”
费奥尔多嘴角的笑意加深：“其中一张书页成了一幅画的画纸，您找到那幅画——一切心想事成。”
阿道司·福特：“那么你又想从我这里得到什么呢？”
费奥尔多有些放松的坐在椅子上，他没有说话，只是勾起嘴角，阳光透过玻璃洒在他苍白的皮肤上，使他某一时刻看上去像是教堂里沐浴着光辉的石膏像。